Der Mann, der immer kann

Ich möchte so lange das Fenster offen lassen, so lange die Abenddämmerung mit den Farben zaubert. Von meinem Schreibtisch aus kann ich das sehen.
Draußen Geräusche, Gespräche, Gelächter. Wie im Urlaub in Spanien, Italien oder der Türkei. Das wird erst leiser, wenn der Supermarkt schließt.

Ich bin am produktivsten, wenn es spät ist. Kein Anruf mehr kommt. Keine neue WhatsApp angezeigt wird.

Weil ich meine Ruhe habe? Am Ende des Tages sammelt sich der Hunger nach Mitteilung. Ich möchte sagen, was keine Gelegenheit hatte, aus mein lebend Herz in die Welt zu takten. Und an jemand Bestimmten unbestimmter Weise – den ich noch gar nicht kenne …

Als ich eingeschult wurde, war es mein größter Wunsch, endlich Lesen und Schreiben zu lernen. Ich wurde kein Bücherwurm, ich wurde eine ganze Farm wissbegieriger wirbelloser Tiere. All das Wissen musste wohin. Ich hielt Vorträge. Wenn die Familie zusammen beim Essen zu Tisch saß. Meiner Schwester, die dabei einschlief. Im Urlaub bei Wanderungen mit anderen Familien.

Weiß man viel, kann man sich auch mal einen Reim auf die Welt machen. Doch es gab eine Stelle, wo alles Wissen nicht hin reicht. Der blinde Fleck der Klugscheißerei. Die Liebe.

Wie konnte es sein, dass derselbe Mensch einen so glücklich macht und dann so unglücklich, wenn die Liebe wieder kalt ist und achtlos fortgeworfen wird?

Alles Wissen, welches ich mir angelesen habe, ist mir stets präsent. Aber von der Liebe ist nur der Schmerz geblieben.

Ich kann immer schreiben, so wie James Bond jede Gelegenheit nutzt, um Frauen flach zu legen. Doch das Schreiben ist nicht bloß eine Kopfsache. Manche Zeilen dann mit Bitterkeit gewebt.

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Eingeordnet unter 2019

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